Retirada

A. de A.

Conto candidato FICÇÕES VINTE

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Quantos dias se passaram sem lhe terem traças. Publico o 38 que guardava para um gesto heróico. Já não funciona. Esse objeto indisposto, dado à lixeiras, coloco-o na varanda para que se desfaça sob os holofotes do dia. Uma mulher me propõe carícias e diz que Agora é tarde, sem alardes. Arremesso contra a mesa um mapa, um plano. Ela se comove com a possibilidade do crime. Estupro um envelope que guarda duas identidades. Choramos diante dos novos nomes que nos demos. Ela diz, ajeitando meus cabelos, O que será de nós, procurando não olhar para a câmera que nos filma. Eu digo, Ninguém está nos filmando. Começa a chover. Ela tira as roupas do varal, finge não chorar. Tento definir melhor o trajeto que faremos e digo que Será ótimo. Ela publica um punhal escondido entre as roupas, tenta me degolar, entra num Maverick que a esperava na rua. Foge com todos os papéis.